5 / 8
Crônica
Cura pelo cura
“Para conhecer a Alquimia temos que trabalhar no laborató-
rio e no oratório.”
A
fraternidade endêmica de nosso burgozinho mineiro
vamos encontrá-la
full time
na pessoa do Monsenhor
José Roberto, pároco sempre de braços abraços, como
sobrecéus protetores.
Boníssimo pastor que é, e zeloso sobremodo, já o surpreen-
di – antecipando-se aos leiteiros e padeiros, em sua faina da
madrugada – na visita ao rebanho folclórico, quando entrega-
va em domicílio, como aqueles faziam com seus produtos de
primeira necessidade, a santa hóstia do cidadão
in extremis
.
O Centro de Tratamento Intensivo (CTI) do pronto-socorro de
nossa Igreja não permite a ninguémmorrer de inanição espiri-
tual. O doce consolo da religião está de plantão diuturnamente.
Acendendo uma vela para Deus e outra para o diabo, em
um “era uma vez” bem distante, certo chacareiro, moribundo,
mandou nos chamar, os dois – seu vigário e o doutor –, simul-
taneamente por precaução o cristão e o ateu.
Cobrimos uma parte do percurso de carro. A outra, breve, po-
rém, mais difícil, deveria ser avançada em veículo de tração ani-
mal. E como o Gordo e oMagro do cinema, lá fomos os dois abole-
tados numa caleça, que compensava com charme nostálgico (já
não existiam tílburis àquela época) o que oferecia emdesconforto.
O dia, muito claro. O céu sofria uma hemorragia de azul,
perdendo turquesas, safiras e turmalinas marianas em bor-
rões de Rorschach lápis-lazúlis, um repto para nossa interpre-
tação tacanha, é óbvio.
O cavalo comia morangos silvestres à direita e à esquerda
en
passant
. Algumas vezes abandonava suas elucubrações bergma-
nianas emordia,semcerimônia,a bunda suja do próprio,umcabo-
clinhomenino que ia à frente,guiando o quadrupedezinho a pé e
quase dormindo,como fazia certamente à hora da sesta e da esco-
la,reservando a exuberância juvenil só para o
footing
do domingo.
Para o Monsenhor –
fumata bianca
– e pra mim – fumaça
negra –, sobrava o que o animal “descomia”musicalmente. Fe-
lizmente, a reiteração da sonoridade do processo digestório não
deixava dúvida quanto à origem alimária do mesmo e não per-
mitia a nenhum de nós fazer mau juízo da educação e da so-
ciabilidade do outro, como na piada do presidente cascudo ao
lado da rainha da Inglaterra, ambos a bordo da carruagem pa-
laciana. Pois somos gente fina, sabemos fazer das tripas coração.
As propostas, ora teológicas, ora científicas, de permeio as
alquímicas, tentavam, em vão, jogar bem alto. Decidíamos os
destinos do mundo, enquanto o nosso mesmo era uma indeci-
são de dois pobres-diabos a serviço da condição humana – sau-
davelmente incorrigível.
Sabíamos que o doente estava mal e que tinha sido um
bom homem.
Discutia-se se o mesmo iria receber uma medicina pastoral
ou um pastoreio médico. Cada um de nós – cavalheiros educa-
dos, já o disse – deixando para o outro a função de substanti-
vo na expressão vernácula, fazendo mesmo questão de repre-
sentar tão só o adjetivo, sempre mais humilde.
O calor aumentava e o Monsenhor desdobrava, à maneira
de bênção, um guarda-chuva municipal, pálio e herói anôni-
mo de tantos combates e embates, proteção para nós ambos.
E lá fomos os dois – “o Senhor é bom, é nosso Pai”, dizia ele, “...
mas o diabo não é tão mau, também é filho de Deus”, dizia eu...
– como duas comadres vizinhas – “blá-blá-blá...” – na menopau-
sa, enquanto o rocinante alheio – ...pum, pum e pum.
Já na casa do doente, incontinente, os santos óleos foram ad-
ministrados pelo homemde Deus. O substantivo do religioso (pas-
toreio) impusera-se, tinha prioridade. O caso era perdido para a
medicina. Ainda assim, o padre deixou rapidamente o quarto.
Era a minha vez de médico, diabolicamente adjetivo no caso.
À certa altura do exame, solicito dos familiares um lubrifi-
cante, um azeite qualquer de cozinha, para a luva de toque re-
tal, no que fui atendido de pronto.
O exame, desagradável e deselegante, fatura um câncer de
reto, metastático, incurável. O criminoso estava ali, entre as
fezes e o sangue, e cumprimentava-me sarcástico. Fatalidade.
Vontade de deixar assinado o atestado de óbito com o ma-
terial nojento do dedo enluvado e cúmplice.
De volta da desolação, o mesmo pangaré-turíbulo. Depois
o conforto do carro, longe da cena do crime.
Umultraje está atravessado naminha garganta.Confesso-o ao
padre amigo –“Durante o exame descuidei-me, troquei inadverti-
damente os óleos e usei aquele santificado para a unção. Empre-
guei-o para o toque retal ao invés do óleo doméstico”– umsacrilé-
gio,mas involuntário deminha parte,absolutamente,posso jurar.
Desta vez o guarda-chuva não foi aberto. Como bengala é
que ele lavou a honra do Senhor através da diligência de Seu
filho, o cura da aldeia. Eu, o curador esculapino, cabeça de cabe-
los nada bastos, me vi emmaus lençóis. Sorte que sempre tive
uma reserva acolchoada de ideias sobre o cocuruto para aliviar
os golpes de qualquer penitência em ocasiões como essa. Des-
ta feita, cuidei de besuntar sobre a lesão cefálica, ardida, o úni-
co óleo à mão, o canônico de novo.
Foram-se os anéis,vão-se os dedos.O tempopassou.Opaciente –
milagredosóleos–saroucompletamente,“milagrouescaposamente”.
O fato é que eu penso ter sido o Monsenhor – afinal foi ele,
o religioso, que aviou e consagrou o óleo litúrgico – o médico a
salvar o canceroso. E ele acha que fui eu (“seu doutor”), inves-
tido na dignidade de sacerdote, embora desastrado quanto ao
“lócus” de aplicação da untuosidade sacra. Como no duelo do
Kid Morengueira,“eu garanto que foi ele, ele garante que fui eu”.
Verdade? Mentira? Já não sei quando digo uma, quando
digo outra. Lembrem-se que levei senhoriais bengaladas pela
cabeça. A propósito, ainda não melhorei do antigo “galo” aqui
no alto do bestunto. Ou seria uma tonsura, uma “coroinha” re-
verendíssima, como a do venerável amigo?
Outra propriedade miraculosa dos óleos clericais ou bana-
líssima: alopecia areata estabelecida?
Hermes Bernardi
Clínica e cirurgia geral
Ouro Fino – MG
2
o
lugar
IV Concurso
Nacional
de Crônicas
e Contos
da AMB